《朴素如简的烟火》
这门前孩子的悲伤，如我文字背后的绝望。
《朴素如简的烟火》
文/我叫默然
（1）
很多年了，我以为自己是一个懒散得失去了耐心的男子。如一扇柴门，空空地掩着，风从门前过，穿堂而进，又破窗而走。呼呼的。不问风的去处，亦不问风的归途……
我就是一扇破门，半遮半掩间，空目看得时光透着苍绿，一滴滴流失成.人间，再回头，已是皱纹白发，及不再清澈的眼神。
（2）
很久没有过这样的日子了，用键盘敲打黑夜。窗外是荒芜的人生。
关于写作的事情，几年前有着如战鼓铿锵的热情与志向，并在骨子里告诉自己要用手中的笔和心中的爱，写出这盛大的世界。可是最终，我还是选择了妥协。
（3）
这几年的写作过程，我始终坚持着自己的见解，并忠于自己的内心。认为事物的本身就是一种残缺。世界荒芜，我渴望用笔解剖出千万种残缺之时，自己的内心会变得强大与温厚。不再有害怕。可是呢？时光带走我青春同时，更带走了我唯一的健康。哪怕不再害怕，但也开始小心翼翼起来。
（4）
一些故事写多了，内心就会生出茧来。厚如蔓藤。
提起笔，进入写作的一种状态。那些悲苦的故事和词语，就开始往外冒。天长日久，这些东西就好似一枚印痕，盖在了我身上。匍匐在体内，如影随形。
感动吗？不，写久了，毫不感动！总觉得这世界好假，这文字好假，这人与人之间亦好假！于是，不知道在什么时候，我开始比过去更加孤独。
（5）
写作对于我，可能是一种自信的锻炼。久了，甚至有些自恋。这样不好。我会在这种状态里迷失自己。我清楚地知晓。
可能是孤独与烦躁，也可能是文字表达不出我的内心。所以我总是渴望着与一个人或者一群人能够无休止地交谈。难过的是，当我真正面对一些人时，却又觉得没有任何话语可讲，即使讲了，也是一些鸡毛蒜皮或者打打闹闹的琐事。
我憎恨这样一种状态。
（6）
我渴望着表达，却总是怎么也表达不好。于是，我逐渐开始逃离。我甚至隐隐约约地感觉自己不再会说话了。
哪怕说出来，明明是一件很真实的情感。可是表达时，却显得那么虚假。畏首畏脚，像个戴着面具的孩子。
（7）
对任何事情都很在乎，又似乎对任何事情毫不在乎。近来，我就在这两种状态下游离，左右徘徊，前后奔突。比如偷菜，我讨厌甚至懒于去偷人家的菜，却热衷于独自种着自己的牧草，并将这些牧草喂养着那些虚拟的动物。一个人安静的种植和喂养。一个人默默地呆在自己的空间里，半天不发一语。
我讨厌那些为偷菜而不停加我Q Q好友的人儿，他们或者她们能走进我的菜园偷走我的植物，却为何不问问，我是否孤独？
（8）
停下键盘，回头去看这篇文字。我表达清楚了吗？没有。
我有表达的欲.望，却终究找不到表达的出口。
面对这黑色的字体和黑色的夜，我最终还是选择结束。
（9）
窗外，不知道是哪一家的孩子还在玩耍。放着很简单的烟火。
站起身来，抽上一支香烟，看着这些孩子们。
我多想回到从前，让我拥有那份朴素如简的烟火，以及那份朴素如简的生活！
（完）
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