且把他乡作故乡
从他乡的家中出发，风尘仆仆赶回到已没有家的家乡。火车一路呼啸而过，走过巴山蜀水，便看到一望无际的油菜花铺满整个江汉平原，像一幅巨大的油画，平坦而开阔，让人眼前一亮，记忆中的春天顿时映入脑海。那时候，襄河里的水清澈见底，浪花温柔地拍打水岸，爬满青草的堤坝一直延伸到路的尽头，静默地固守汉江，清风拂面，岸边的垂柳随风摇曳。退潮了，对岸光洁的沙面裸露出来，因为浪花的亲吻，留下一圈一圈的圆晕，潮下的水草招摇地显现，兀自美丽着，我们掏上一块钱，就可以搭乘捞鱼的小船，到对面江滩上尽情嬉戏。
汉水边上度过的童年，想起来如梦境一般，只是已经一去不复返。现在的家乡，成了一座巨大而衰败的空巢，因为到外地打工的人越来越多，曾经人群熙熙攘攘、自行车铃声此起彼伏的小镇，变得冷清、萧条，排污不当使得环境越来越糟糕，襄河水也不再清澈，曾经的美好画面，再也无法重现。而我曾经的家，也因为无人居住，结满了蜘蛛网，所谓回家，只是旅居在离家最近的酒店。故乡，是我再也回不去的远方！奔赴千里，不过是遵照传统，在清明节这天完成例行的祭拜仪式，就连仪式，也进行得十分潦草。来不及留念，也来不及感伤，一转身，便马不停蹄地赶往火车站，坐在火车上，脑中已经在计划儿子当天的晚餐，设想第二天清早，给儿子穿衣喝奶，打仗一样匆匆奔赴单位的惨烈场面。老家，已从我的生命中渐渐剥离，小家的日常，才是我生活的主旋律。 遥远的大西北，我的婆家，儿子户口本上的籍贯所在地，对于儿子和我，一样陌生。儿子的曾祖父，先生八十岁的老爷爷，今春来到重庆，见到重孙子，问的第一句话是，你知不知道你是哪里人啦？八十岁的老人对世事已经不再关心，但他很在意他血脉的最新继承人，是否知道自己的根在哪里。不过，那似乎只是老人的一厢情愿，就连他的孙子，我的先生，也并无故土难离之感。正当盛年的他，脑子里只有加班、出差、赶材料，并无闲暇生出乡愁。他已经是大半个南方人了，无辣不欢，爱火锅胜过兰州拉面，也更习惯重庆湿润的气候，偶尔回北方，会抱怨那边糟糕的空气和沙尘，根在哪里，他目前并不想探究。至于儿子，无论怎么强调，他都不认为爸爸或者妈妈的老家，是他的家，不管在哪一个家里，一到晚上，都会吵着要回重庆的家。在他眼里，只有我们的小小蜗居，才是他真正的家，至于那些陌生的地名，已经跟他没有太多联系。 恍惚间，他乡成了故乡，故乡又像是他乡。像蒲公英的种子，我们散落在他乡，落地生根了。不自觉中，已在渐行渐远的岁月里，将灵魂一路迁徙，连后辈的血液，也慢慢褪去了我们来自故土的颜色。 不过，虽没有“独在异乡为异客”的孤独，我们身上仍打着异乡人的烙印。我做川菜从不那么地道，里面夹杂着湖北菜的中庸，麻得不欢，辣得不够味，而我拿手的家乡菜---“沔阳三蒸”，却从来得不到周围人的共鸣。先生的普通话夹杂着生硬的重庆腔调，甩不开的还是与生俱来的西北味。他曾不经意间提到过，老家湛蓝天空下的云朵，像棉花糖一样柔软，那是他少有的诗意表露。而我，看到无数江与河的时候，都会想到养育过我的汉江。也许，那都是我们隐秘的乡愁。 若干年后，我们也会如诸多漂泊的祖辈一样，在人生的黄昏，苦苦思索那个根在哪里的命题。此刻，且把他乡作故乡！
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